Людей неинтересных в мире нет,
Их судьбы как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
И нет планет, похожих на неё.
А если кто-то незаметно жил,
И с этой незаметностью дружил.
Он интересен был среди людей,
Самой неинтересностью своей.
У каждого свой тайный личный мир,
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
Но это всё неведомо для нас.
И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег.
И первый поцелуй, и первый бой,
Всё это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты.
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всё равно.
Таков закон безжалостной игры,
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним грешных и земных,
А что мы знали в сущности о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы знаем всё… не знаем ничего.
Уходят люди, их не возвратить,
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять,
От этой невозвратности кричать.
Комментарии: